Несбывшийся сон–прекрасней мечты,
Для тех, кто бодрит себя термосом с кофе,
И девушки летом не в платьях, а в кофтах,
С ума посходили совсем от жары,
В динамике Коккер блюзно страдает,
Наверно он бредит, и может он знает,
Мечта растворится соком анчара,
Полынь расцветет и заплачет свеча,
Когда ты поймешь, что ее тебе мало,
А двери захлопнуты не сгоряча,
Топор рубит мокрых канатов жгуты,
Рассвет уж настал, но она не с тобою,
Подушка влажна: ее слез следы,
Записка: прости, не могу, ухожу… я не ною,
И залпом одним ты осушишь стакан,
Я право не знаю, быть может другому,
Отдашь свое тело как откуп волкам,
А воздух горяч, и мираж предо мною…
Но это лишь сон, прекрасней мечты,
И в жизни никто не ведает грани,
Все ходят по лезвию бритвы в ночи,
А днем–по дороге, но все же по краю,
Молчание–мысль, леденящая кожу,
Сознание дремлет, как Цербер в пещере,
И в срубленных мрачных аидовских сводах,
Душа застывает, как будто мудрея…
Но логика женская мне непонятна,
К чему воевать сил и средств не жалея,
Пусть зеркало врет, но все же не в силах,
Она доказать ему что не стареет.
P.s.: насколько я понимаю лирика должна быть личной
