Форум Краматорська

Каждый живет как хочет. Что за выражение "отец русского рока"? А мать кто? Или вместо матери аист прилетал? И даже если его это гложет, кому какое дело до чьих-то амбиций.  Ч то значит всеми способами засветиться? Человеку это интересно, вот и занимается чем хочет, еще и денег заработает. Его право. С кем-то песни пишет, не очень песни? Так их никто и не слушает. А как одевается...Это вообще бред. Высказывание достойное блондинки-сплетницы.

Каждый действительно живет как хочет. Но у этого "как хочет" есть юридические и нравственные границы.
Человеку интересно посмотреть, что у Вас внутри, вот он и занимается чем хочет - ходит людей режет, еще и денег заработает.
Потом, если у человека в личном моральном кодексе забыли пропечатать определение слова "лицемерие", а вместо этого написали там: "хочешь хорошо жить - все средства хороши", то он конечно не поймет, какая связь между враньем и тем, как Макаревич одевается.
А ответ на вопрос: "кто мать русского рока?", находится в учебнике логики.

учите Правила форума

Цитата: Диана від 14 Липень 2004, 22:17:40

Привет ребята! Вот я подумала, и решила раскрыть эту тему. Возможно, кому - то это покажеться и банально, но мне, кажеться, каждый хоть раз пробовал написать хоть пару строк. Кто что об этом думает?

Умер Егор Летов!
И я  понимаю, что на форуме есть об этом отдельная тема.
Но не стало еще одного поэта, а страницу любителей поэзии и самих "любителей" - участников страницы это никак не всколыхнуло.

Плюшевый мишутка
Шел по лесу, шишки собирал.
Сразу терял, все, что находил.
Превращался в тучку…

Чтобы Кто-то Там… глянул,
Чтобы Кто-то Там… дрогнул,
Чтобы Кто-то Там… понял,
Чтобы Кто-то Там… вспомнил!

Плюшевый мишутка
Шел войною прямо на Берлин,
Смело ломал каждый мостик перед собой.
Превращался в дуло…

Чтобы почернел палец,
Чтобы поседел волос,
Чтобы опалил дождик,
Чтобы Кто-то Там …
На стол накрыл,
Машинку починил,
Платочком махнул,
Ветку нагнул.

Плюшевый Мишутка
Лез на небо прямо по сосне,
Грозно рычал, прутиком грозил.
Превращался в точку…

Значит Кто-то Там… верит,
Значит Кто-то Там… знает,
Значит Кто-то Там… помнит,
Значит Кто-то Там… любит!

Значит Кто-то Там…

(Автор стихов ЕГОР ЛЕТОВ)

Цитувати

лучше вот так вот уйти чем вести "Смак"

ну от тіки НЕ НАДА....
по-перше, "Смак" давно веде Ургант
а по-друге, якшо людина ТАЛАНОВИТА, то вона талоновита у ВСЬОМУ...
мо, Макару ще й дайвінг закинути??

С тем, что Макаревич человек талантливый, никто не спорит. И особый талант у него - зашибать деньги на словах о высоких материях, вроде того: "Не стоит прогибаться под изменчивый мир..." И дайвинг ему , наверное бросатьне стоит - вполне пристойное занятие для лощеного буржуйчика, умеющего делать скорбную физиономию. Но пусть он лучше бросит пудрить людям мозги своим творчеством. Его незаживающая рана в душе - шрам на женской заднице! О чем еще говорить? У настоящих поэтов, музыкантов, просто людей, душа болит о другом.

использование цветного выделения текста сообщения запрещено.

Привет ребята! Вот я подумала, и решила раскрыть эту тему. Возможно, кому - то это покажеться и банально, но мне, кажеться, каждый хоть раз пробовал написать хоть пару строк. Кто что об этом думает?

Сколько захожу на эту страницу, ни разу не видел здесь хоть кого-нибудь из официальной городской литературной братии. Не встречал, также, тех, кто по статусу - неформал, но поэт по призванию. Странно, что от страницы посвященной поэзии, и пользующейся такой популярностью, для самой поэзии пока никакого проку, и она (страница) до сих пор остается полностью "любительской"???!!!

Предлагаю вниманию посетителей стихотворение-песню человека, который является настоящим поэтом, но, к сожалению, не известен в официальных культурных и литературных кругах нашего города.

ВЕНИАМИН СТАЛЬСКИЙ

(удалено, ArguS)


ПИШУ ВРАЗЛЕТ

Стихи, музыка, исполнение:
Вениамин Стальский
Музыкальное сопровождение:
акустическая гитара



Пишу вразлет, поскольку больше нету сил
Гореть костром или катиться вниз.
Пишу за тех, кто встанет на карниз,
А там падением спастись, иль возвращеньем.
Пишу, в стекло бросая камень свой,
Всегда за пазухой имея пару веских слов…
Всю геометрию овалов и углов
Сведу на нет и обрисую круг
Коротким, емким, точным словом «вдруг»!

Не зри в упор – покойным ценен их покой.
Тревожат память листьями ветра.
Вы соберетесь, чтоб согреться у костра…
Забор двора и запоздавшее «постой»,
Предательски оставленное мной за суетой;
За тихим шорохом испуганных детей,
Ни вам, ни мне не открывающих души:
По недоверию ко всем кто хороши,
Поскольку старше и от этого страшней.

…Костер погас, а им согретые ушли
Тропой войны ли, истины? – Не знаю!
Надломленною веткой простонаю,
И чтоб проститься,
я останусь пеплом тем, кто возвратится.

Пишу, как тот, кого не узнают в толпе,
По истечении не одного десятка лет.
Им дай Бог все, им дай Бог красок в быт!
А я пишу. Пишу, как тот, кто позабыт…