Близится День журналиста. Не журналистов, заметьте, а ЖУРНАЛИСТА! Это праздник одиночки. Как для мертвых нет смерти, так и для журналиста не существует других журналистов. Только он один – талантливый, много повидавший, с грустной ироничной улыбкой и усталыми глазами. А кто еще посмеет назвать себя журналистом? Никто! В Краматорске таких нет – есть только продажные, ворующие друг у друга борзописцы. (Правильно я поняла, г-н МЕРЛИН?). Разве могут сравниться эти писаки убогие в скорости, эксклюзивности, в манере и стиле с ЖУРНАЛИСТОМ? Разве есть у них такой нюх, такая логика и такие информаторы? Разве ж они умеют работать профессионально? С кем праздновать-то? У-у-у-у… Лучше в одиночку выпить за себя любимого, а потом в койке жене или еще кому рассказывать обливаясь слезами, как его, гениального журналиста с большой буквы «Ж» травят бездари. Уткнуться в теплое плечо и всхлипывая, уснуть. И не услышать: «Спи уж, запарил ты меня. Как дуpачок, в самом деле....»