так сложилось, что сегодня по работе была в художественном музее.
Работала с документами, мимолетом, на бегу пронеслась по залам, а уже уходя взгляд зацепился за несколько портретов. Избито-привычных, советско-стереотипных, казалось бы, но, блин, за каждым из них - история, судьба модели и шершавые, пропахшие краской руки художника. их боль, их радости, их виденье мира. Как-то так остро резануло по... даже не сердцу, как-то по другому называется этот орган...
Жаль, что за суетой лениво сходить на выставку, порисовать за компанию с ребенком, побыть-пожить-почувствовать.
В общем, очередной инсайд.